Здесь повсюду тухлые лица,
пропитанные пустотой,
Они хватаются за спицы, с каждой
пришедшей весной.
Выходят зверьём на охоту, на
непорочность тел
И завывают минорную ноту, памяти тех,
кто уже неудел.
Какие же слизкие эти твари, я ненавижу
их взгляд,
И как оргии разжигали, и как сеяли в
сердце смрад.
Будь проклято то поколение, что
породило на свет
Животных с влечением, одним словом
свести всё на нет.
Не затронется речь о высоком, в местах
где кружит вороньё,
Я б захлебнулся отравленным соком,
чтобы не слушать враньё,
Застилающее мои уши, потоком
прогорклых речей,
Босиком в холодные лужи, словно я
здесь и вовсе ничей.
Ухожу из логова этой стаи, забываясь
несбыточным сном.
И какими чертями ангелы б не стали, я
по прежнему невесом.
