* * *

О чем еще писать? О том, что прожито?
О том, что стлело, правдами, неправдами?
Конечно, было много мне хорошего.
Плохое все отмолено, оправданно.
Слова копились громкие, нетленные.
И жаль, что разлетались во все стороны.
Теперь-да будет так-они все пленные.
Кому то соловьи, кому то вороны.
Раздарены тому, кто не воротиться,
Тому, кто не услышит песен более.
Но сердце так же в такт с твоим
колотиться…
И не поспорить с этой бренной долею.

Весенним днем, на той скамейке
старенькой,
Оставила любовь свою растерянной.
Бери, сказала, есть запас немаленький.
Я ошибалась, впредь она потеряна.
Вернуть бы мне, хоть малость, хоть
жемчужинку,
Её бы накопила я со временем.
Теперь вся жизнь тем самым днем
простужена.
Каким же исцелиться мне лечением?

Я помню как стихи тебе писала,
Ночами, днями, осенью, весною.
И одного тебя лишь целовала
Я не губами а своей душою.
Но так уж вышло… сделанно, подуманно.
И не вернуть.Осталось за кулисами.
Быть может, про скамейку я придумала,
Все остальное как из сердца писано.