***

Год течёт, как расплавленный воск.
Догорает последний фитиль.
С меня сыпется липовый лоск.
Виноват недостаток сил.

Я не в праве сказать постой,
Наломал слишком много дров.
Не моя? Ну и пусть. Я твой.
И ты знаешь, я правда готов,

Я отдал бы последний вздох,
Сжег стихи бы свои по весне.
Лишь бы знать, что я все же смог.
Знать, что ты улыбнулась во сне.