...

…А вечерами я пишу стихи,
Отдавшись этой цели вдохновенно,
Считая, что получится шедевр
непременно,
Но от шедевра они очень далеки.

Один не видит жизни без ста грамм,
И любит распинаться про искусство.
А кто-то, в фотографию вкладывая
чувства,
Произведения сливает в «Instagram».

И каждому своё! А я пишу.
Быть может и коряво, неумело.
Но мне плевать, кому какое дело.
В стихах лежит всё то, чем я дышу.

Лежит там счастье, что уходит без
оглядки,
Там боль лежит, и горечь, и утрата.
Пусть даже боль – она уйдёт когда-то,
Но дни моей реальности не сладки.

И очень одиноко одному…
Хотите осудить? Подумали б вы дважды.
Ведь говорят, «художника обидеть
может каждый».
Зато не каждому дано художником стать
самому!

Мне интересно, кто таланты выдаёт?
Но у меня лишь только так бывает,
Что пишется, когда душа страдает…
А хочется писать, когда она поёт!