Версия сайта для слабовидящих

...

…А вечерами я пишу стихи,
Отдавшись этой цели вдохновенно,
Считая, что получится шедевр непременно,
Но от шедевра они очень далеки.

Один не видит жизни без ста грамм,
И любит распинаться про искусство.
А кто-то, в фотографию вкладывая чувства,
Произведения сливает в «Instagram».

И каждому своё! А я пишу.
Быть может и коряво, неумело.
Но мне плевать, кому какое дело.
В стихах лежит всё то, чем я дышу.

Лежит там счастье, что уходит без оглядки,
Там боль лежит, и горечь, и утрата.
Пусть даже боль – она уйдёт когда-то,
Но дни моей реальности не сладки.

И очень одиноко одному…
Хотите осудить? Подумали б вы дважды.
Ведь говорят, «художника обидеть может каждый».
Зато не каждому дано художником стать самому!

Мне интересно, кто таланты выдаёт?
Но у меня лишь только так бывает,
Что пишется, когда душа страдает…
А хочется писать, когда она поёт!
0
196
00:05
+2
Не стройно, сбивчиво, но знакомо... Слёзы легче ложатся на бумагу, чем смех... Здесь, наверное, и вскрывается человеческая сущность: счастьем мы не шибко делимся, пытаемся его приберечь из эгоистических побуждений, а от боли хотим поскорее избавиться, путём выплеска на бумагу...