Во мне нет ничего гениального...

Во мне нет ничего гениального,
И нового в строках не найдете,
Лишь отражение мира этого,
виртуального,
Портрет «сегодня» обретете.

Пусть так, но я смею писать,
В исписанных листах думать и мечтать
И отцам своей глупостью отвечать:

Ночь. Улица. Фонарь. Бег.
Все повторяется. Уж как скоро век.
Ушедшему синему плащу
Дорогу Лунным светом освещу…

К разгадкам символов вернусь опять,
К улыбке прекрасной дамы,
Игру арф и скрипок попытаюсь понять,
Увижу страшного мира драмы…

А после встать и уйти обратно, прочь.
Фонарь. Улица. Ночь.

А фонарь ронял свет.
Свет разливался на стене,
Свет разливался…
И прошлое очиртывал во мгле

Все те же два крыла,
Все те же скрещения,
И также шаль покрывала наши тела,
И мир требовал отречения….
Пройдет хоть тысячу лет,
Но времени не изменить основ
Позволяющие рисовать будничный
портрет
И стоять в линии, в линии отцов.

Фундамент
монолита
поэзии —
Вдохновение,
вдохновение,
Раскрашенное
спектром цветов
Полинезии
И труд,
переходящий в
изнеможение,
А громогрохочущий
двигатель
этого всего —
Яркопламенное
чувство
Внутри сердца
твоего,
Приводящее тебя
в безумное дурство.

Оно необходимое,
как кровь

По-Маяковски
завучит вновь —
Это!!!