вове

Я влюбляюсь не в тех, кого
рисовала в больном
воображении: кареглазых
шатенов в два метра ростом,
интересных, начитанных и
серьезных, так упрямо
идущих на сближение, чтобы
пахло непременно чем то
древесным, что бы голос с
хрипотцей и, так уж
сложилось, бывших жен
скандалы в довесок. Да, я
люблю разведенных, или даже
еще женатых. Им есть с кем
сравнивать. Они чаще
приходят сытыми,
обласканными, и знают чего
хотят. Я влюбляюсь не в них,
как хотелось бы, а в серых
слепых котят, материнский
инстинкт мне шепчет: вот он,
остро пахнущий молоком, не
умело целующий, с женским
телом еще не знаком, но уже
от обиды не плачущий, гол как
сокол, ни карманных денег, ни
сигарет, он меня поднимает на
парапет и ведет осторожно за
руку.он зачем то пытается все
заслужить: поцелуи не
продаются, а дарятся.он
смешно вопрошаетдавай
дружить? я с тобой если честно
намаялся.