Времена

Я не поэт, я лишь пишу стихи,
накидываю строчки на бумагу.
Я не писатель, я лишь тот пацан,
который часто бьётся за отвагу.

Отвага, что же за слова,
иной читатель здесь задаст вопрос.
Отвага эта вовсе и не та,
что в фильмах и в стихах, в рассказах с
Берлиоз.

Под этим словом, понимаю я стремление,
тот двигатель прогресса, но меж тем.
В сегодняшние дни ты встретишь редко,
физик или химик, решатель теорем.

Нет тех людей, которые в порыве
стараются весь мир пересмотреть.
Остались лишь огрызки в подворотне,
всегда готовые хоть что-то поиметь.

Задроты, гопори и наркоманы,
остались только те, кому плевать на
белый свет.
Да потому что все эти бакланы,
на вопрос, а можно ли подняться –
услышат нет, в ответ.

А может вовсе не бакланы и задроты,
а может в детстве все нормальные
мальцы.
Но кто-то при взрослении сказал им,
дороги нет на верх – спускайтесь
наглецы.

Кто виноват, кто был тем голосом в
дороге,
политиканы, перестройка, может
времена?
А может не хватило духа и отваги,
заполнить те пробелы и возвысить
имена.

Отважным в наше время,
я лишь того могу провозгласить.
Кому сказали: «нет»,
а он посмеет возразить!

Кто понял здесь меня, а кто-то нет.
Могу ответить – не писатель, не поэт.