Высоцкому

Сейчас вам было б семьдесят пять,
Вы концерт смогли б сыграть,
Но к сожелению, давно!
Вы играете лишь для бога, одного,

А с динамиков, слышалось тогда
Что жизнь поэта коротка!
И сдержав свои слова,
Вы ушли, рано, сорок два,

Года пролетели, как пули у виска,
Больше тридцати, прошло с того уж дня,
А динамики все так же хрипатой кричат
Про взрывы, про пожары, врачей и про
солдат,

Но а в живую к сожеленью не слыхать,
Гитара ваша больше не играет,
И многие после смерти, вашей стали
понимать
Что лавры, должны кумиров от искать,

И песни больше, ваши не в запрети,
Слушают их взрослые и дети,
Но к сожелению уже нельзя,
Увидать поэта, автора, творца!