Поэт ли, фантазер, шагая одиноко, —
Пред ним цвета земли, загадочная
дальность.
Ему не нужен хлеб… Но разве что
немного.
Зачем ему друзья? – В них шумная
реальность.
С вершин седых холмов, идеи созерцая, —
Он есть, и путь его – провиденье и
тайность.
Реальность же времен – с досадой
проницая
Игру в людей, их мир – зажитая
реальность.
Игрою облаков, пылающим закатом
Утешится, и ждет невинная опальность
Божественную ночь с холодным
звездопадом:
Тогда не спят мечты. А рядом спит
реальность.
Превратности пути, их грубые объятья,
Испытывают всех на волю и лояльность.
И, взявшись за руки, воспитанные
братья
В обиду не дадут привычную реальность.
Завидя смелого, идущего им против,
Подумают о нем: какая нереальность!
А то – поэт, иль фантазер, неспавши
бродит
И думает о них: сильна еще реальность!
