Жизнь поэта, есть осенний танец...
Жизнь поэта, есть осенний танец,
Желтая, чарующая вьюга,
В ней порой, трепещущий багрянец,
Отрезает половину круга.
Как огонь, порхает в ней виденье-
-Что-то недоступное для взора.
В ней, конечно, спрятано смиренье:
Ко всему быть, и на всё готовым…
Жизнь поэта, слово, небо, омут,
Ярое, смешное откровенье
Если у поэта руки дрогнут,
То, пожалуй, это наважденье.
У поэта, право на ошибку-
-Спутать день и ночь, фонарь с звездою.
Может быть, поэтому так шибко,
Песнь свою он тянет под луною…
Желтая, чарующая вьюга,
В ней порой, трепещущий багрянец,
Отрезает половину круга.
Как огонь, порхает в ней виденье-
-Что-то недоступное для взора.
В ней, конечно, спрятано смиренье:
Ко всему быть, и на всё готовым…
Жизнь поэта, слово, небо, омут,
Ярое, смешное откровенье
Если у поэта руки дрогнут,
То, пожалуй, это наважденье.
У поэта, право на ошибку-
-Спутать день и ночь, фонарь с звездою.
Может быть, поэтому так шибко,
Песнь свою он тянет под луною…
- Комментарии
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Войдите или зарегистрируйтесь чтобы добавлять комментарии