Поэту

Опять печаль в душе поэта,
скорбит всё ночь о нем…
Забыты строки, что не спеты,
растаял снег, упав с дождем.
На окнах траурные шторы,
что не дают увидеть глаз…
Как будто призрачные воры
могли пробраться в темный час.
слова остались недопеты.
Пожалуй, он устал писать…
А может… кажутся нелепы
слова, что можно не сказать.
И то не вечер, что в нем пусто,
да, кошки на душе дерут.
убрать бы к черту эти чувства,
но черти тоже не берут.
Ему бы просто в чисто поле,
к родной земле коленом пасть,
не может диким быть здесь доле,
уж наигрался этим всласть.
Развились кудри цвета поля,
со смогом небо его глаз.
Такая, вот, поэта доля,
такая вот судьбина мразь.
Он на рязанском ныне поле,
он по столице гУлил всласть.
его судьба в его ли воле?
или у общества есть власть?

Моему любимому поэту посвящено.