Драма

Родная, у меня на коже шрамы; Следы
ожогов, ссадин и когтей… Уволь меня,
прошу, из этой драмы; Не начинай вновь
эту канитель. Ведь с каждым днем ты все
сильнее губишь — Уже совсем не мил мне
белый свет: Я, будто в шутку, спрашиваю:
Любишь? — Ты, будто в шутку, отвечаешь:
Нет… За что же мне такое наказанье?
Похожи наши чувства на вендетту…
Беспечно улыбаюсь на прощанье, Потом —
тушу об руку сигарету. Я вовсе не хочу
саморекламы; У жалости на дне — ил
пустоты. Родная, у меня на сердце
шрамы… Как хорошо, что их не видишь ты.