Если бы

Вот прошло ровно восемнадцать дней.
А я постарела, кажется, на пятьсот.
Он постоянно видится Там, где светлей.
Я постоянно себе затыкаю рот.

Он был со мной ровно сто шестьдесят
два дня.
Я была с ним ровно сто миллионов лет.
И если бы смерть не была бы ему родня,
То я бы еще отдала в чемоданах Свет.

Он был моим всего лишь минуты три.
Я для него расцветала семнадцать зим.
И если бы не было той летучести в его
крови,
То я бы еще лет сто расцветала с ним.

Он говорил, мол, он до меня не дорос.
Я понимала, что я для него мала.
Но если бы он мне в марте себя привез,
То я бы его отдать смерти уже не
смогла.

Он за мои недосыпы меня ругал.
Я же ругалась, что он поет смерти рок.
И если бы он окончательно моим солнцем
стал,
То я бы зарылась с улыбкой в его песок.

А еще, его нет уже восемнадцать дней.
А если точнее, то четыреста семь часов.
И он улыбается мне. Оттуда, где все
светлей.
А я улыбаюсь ему из моих неснов.