Мне через сто лет...

Сон поэта — чудо света…
Новый мир свободы лета!!!
Небо океан и солнце —
Похороним за оконцем!!!
Не мерещится, Марина
Так и есть, погребена…
Вон, взгляни на ту гардину
Девятнадцать, двадцать два…
Между нами мы накроем
Покрывалом стих...,
Тайну в гробик мы положим,
И до пор до сих....!