Про тебя не забыть никогда,
Даже если очень надо,
И даже рифмы собираю когда,
Получается сопливая баллада.
Я не хочу писать про любовь,
Но другую музу я не стану искать,
И пусть не течет по венам кровь,
Я все равно буду так же мечтать,
И останешься ты в мыслях моих,
Останешься там на всегда,
И о тебе будет не один еще стих,
И это правда, она чиста, как вода.
И я прошу тебя меня простить,
Что не смешны мои шутки,
Хотя я и не должен шутить,
Я поэт… Я поэт, а не шут.
А ведь Поэт сказано громко,
Скорее, я обычный кретин,
Обычный кретин, с обычной ломкой,
И мне давно пора объявить карантин.
И не могу писать я так же красиво,
Как звучат песни группы Сплин,
У меня нет другого мотива,
И не умею рисовать я картин.
Все, что я могу и умею,
Это писать зарифмованный текст,
И я, скорее всего, не успею,
Поставить на тебе большой крест.
И даже рифм не хватает, мысли кипят,
А вывод такой: мне уже все равно,
И даже сейчас вспоминаю твой взгляд,
Мне просто тебя забыть не дано.
(P.S) извиняюсь за сопли. Но не могу я про
девушку забыть, ничего в голову не
лезет. Не могу и все.
