Остатки серых дней,
Когда я не в себе бываю;
На части рву скорей…
Рву и убегаю!
Бегу, не чувствуя усталость;
По натянутым нервам бегу.
А потом, вдруг понимаю,
Что прожигаю мечту.
Я убегаю от себя…
А это не возможно!
Обидно, что меня,
Понять не каждый может.
Прожить в бегах,
Рисуя вечность жизни…?
И не увидеть страх,
Пугаясь своих мыслей?
Назвать себя поэтом...?
Звучит красиво!
Но быть достойным этого,
Не всем посильно.
Наверно я не буду торопиться.
Пройдусь пешком…
В руках синица…
А остальное всё потом!
