Натюрморт в движении

Добро пожаловать в мой дом.
Поднимаетесь на восьмой этаж на лифте
с разбитым зеркалом и исписанным
разными словами, самое невинное из
которых — fuk. Квартира 32. Не звоните.
Звонок уже несколько лет сломан. Зайти
вы можете просто, повернув ручку замка
направо. Замок тоже сломан, по-моему,
три года, только не знающие могут
подумать, что дверь закрыта, но вы-то
знаете, что все чики-пики. Заходите в
прихожую Справа – чеканка со сценою
из «Калевалы», слева открытый шкаф,
внизу которого висит косуха, футболка
Вакен и старое серое пальто, сверху
свешиваются уши старой детской шапки,
последний раз ношенной 22 года назад.
Перед вами – завешенное коричневой
тканью зеркало. Проходите в комнату (в
правую не заходите, ничего
интересного там нет). Справа два
кресла, на которых лежит «Коран», «Два
товарища», путеводитель по Марке, два
тома «Властелина колец»,
«Конквистадоры», «Песни Мальдодора»,
куча старых газет, две записные
книжки. Справа красного цвета диван,
прожженный в нескольких местах
сигаретами. На нем три пакета с
пустыми бутылками и просто бутылки
без пакета. На полу потертый
коричневый ковер, на котором также
пустые бутылки. На стене перед вами –
полуотвалившийся ковер, внизу –
продавленный, пахнущий мочой диван, на
котором лежат три куска поролона, два
промятых старых матраса и мое тело.