Негативизм Твоей Правды.

27 февраля. Снег, и в голове такая же
мерзкая погода. Стояла, и смотрел в
окно, а в горле комок. Вроде всё
нормально, воскресное утро, идёт
лёгкий, мягкий, бархатистый снег,
солнце светит, но уже давно не греет…
ну ничего особенного, так может мне
кто-нибудь скажет, откуда эта пустота
внутри? Она жила этой мыслью последние
несколько дней, она жила…. Жила
мечтой… мечтой о весне.… Но почему
мечты так редко осуществляются?
Нудная концовка февраля резкими
скачками, скорее всего, сорвётся в
начало марта, до которого оставалось
всего несколько дней. Во так в один из
последних дней этой длинной зимы, на
улицу вышла девушка, настолько не
примечательная в обыденной жизни, что
сегодня она была самой яркой
звёздочкой на бескрайнем поле белого
неба. Ярко одета, волосы, рыжие как
солнце, но взгляд как у идущего на
эшафот, и при этом ещё неизвестно в
чьей роли, взгляд с угасающим костром
глубоко внутри. Будто огонь нужен
людям только ночью, и с рассветом
костёр оставят на верную гибель…. Её
все оставили, уверив себя в том, что
всех оставила она. Но ведь она была не
виновата в том, что ей надо было
улетать за много километров от родных
и близких, для того чтобы получить
образование. И вот теперь в полном
одиночестве, за много километров она
чувствовала всю мелочность той
важности.… Здесь у неё есть лишь один
человек, без которого она бы давно
сошла с ума. Вот и сейчас она шла к ней,
к своей подруге, единственному
человеку, способному помочь ей
сейчас…. Пока она шла, погода медленно
начинала портиться, ветер начинал
трепать её локоны, и вот в очередном
порыве ей под ноги бросило клочок
бумаги. Она подняла его, там был
какой-то текст, пробежалась глазами, и
сама не заметила, на сколько увлеклась
чтением этого листка.
“За что мне всё это, вот почему когда
моя жизнь хоть немного перетекает в
русло спокойствия, то сразу случается
что-нибудь плохое. Вот только
прилетела, думала, начну всё с начала,
нет ну на тебе письмо, от подруги,
которую знаю с детства. Вот теперь не
могу себе простить, что сожгла её
письмо, я не могла его прочитать, у
меня бы сердце разорвалось. Что мне
теперь делать? Я уже никогда не
вернусь домой, у меня новая жизнь, ну
неужели они не могут меня отпустить и
забыть…”
Дальше шла ещё пара строк, на которые
она не обратила особого внимания.
Убрав листок себе в сумку, она, уже
переполняясь новыми мыслями, побежала
к подруге. Войдя в подъезд, она увидела
на стене довольно странную надпись:
”А ты знаешь, сколько истерики нужно
отдать за каждую минуту счастья?”.
Непонятное беспокойство проскочило в
её голове, но она предпочла не
задумываться над этим. Позвонила в
дверь, долго никто не открывал. Прошло
где-то 3 минуты, щёлкнул замок, и она
увидела лицо подруги, улыбающееся, но
замученное всем окружающим. Они давно
не виделись, так что было о чём
рассказать, через пару часов пустой
болтовни, гостья вспомнила о
найденной страничке
“автобиографии”, и решила показать
её подруге, ей было интересно мнение
своего самого близкого человека в
этом городе. Подруга окинула взглядом
страницу, долго молчала, и лишь через
пару минут сдавленным голосом
спросила:
— Где ты его взяла?
— На улице, а что?
— Это листок из моего дневника, я
вырвала и выкинула его сегодня утром
— Так, стоп, это в смысле такая шутка? Ты
вроде давно живёшь в этом городе?
— Это в смысле такая суровая правда
жизни. Конечно, ты думала, что я здесь
живу всю жизнь, а я прилетела за месяц
до тебя, просто здесь уже всё было
готово….
-Нет, подожди, а тогда почему ты мне
этого сразу не рассказала?
— Когда я с тобой познакомилась,
помнишь, когда ты сбила меня с ног,
выходя из магазина, то скажи я тогда,
что я тоже приехала из другого города,
то подумай, как бы я тогда могла забыть
свой город, ты не знаешь, но я жила с
тобой в одном городе.
— Подружка, не обижайся, но ты дура,
самая натуральная дура. Ну ладно мне
ты не рассказала о себе всей правды, но
какого чёрта ты сожгла письмо. Ведь
там, в нашем городе, по тебе скучают
все те, кто тебя давно знал. Я никогда
не могла подумать, что можешь быть
такой эгоисткой.
Ссора не могла больше продолжаться.
Наша рыжая героиня, молча оделась и
вышла на улицу. В голове умирающим
вальсом кружилась обида. Она не могла
понять, как можно так безразлично
отрекаться от дорогих тебе людей…

Шло 1 марта. Светило солнце, светило, но
не грело. Звонок, уставшей рукой сняла
трубку, на другом конце услышав:
— С праздником тебя рыженькая.
Заглянешь ко мне?
— И тебе тоже здравствуй. Загляну,
только скажи какой сегодня праздник?
— Первый день весны.
— А, ясно, хороший праздник, а парада на
площади по такому поводу не будет?
— Сомневаюсь, ведь об этом празднике
знаем лишь мы…
Продолжением этих слов стали короткие
гудки в трубке.
Зайдя в подъезд, она снова столкнулась
взглядом с уже знакомой надписью на
стене, и в это раз сама себе ответила
на этот вопрос:
— Конечно знаю, но будет ли это того
стоить?
Подруга открыла дверь. И стоило нашей
героине лишь переступить через порог,
как она попала в крепкие объятья, а на
её плечах, медленно скатываясь по
куртке, заблестели слёзы.
— Прости меня… я прошу, прости, у меня
никого нет кроме тебя.
— Но одиночество, это не повод для
безразличия…
Заплаканные глаза подруги медленно
поднялись, и она увидела в них боль и
голод по теплу в сердце.
И лишь весна могла знать, что будет
дальше. Разливая своё тепло, она могла
принести новую жизнь, ровным счётом
как могла её и отнять. Всё это зависит
лишь от того, сколько истерики мы
готовы отдать за своё счастье. Стоит
ли наше счастье чужого беспокойства?
Каждый в праве решать сам, но свобода
совести никому не даёт свободу
действия…

Прошла неделя. И как, всегда
возвращаясь с учёбы, ярко одетая рыжая
девушка заглянула в свой почтовый
ящик. Сегодня там было письмо, без
обратного адреса. Вскрыв конверт, она
достала из него билет на завтрашний
день первым классом до родного города,
и листок бумаги на котором было
написано:
“Я буду ждать тебя. Посмотрим, на
сколько хватит нашей весны? Целую твоя
эгоистка.”
И в эту минуту стало немного теплее,
как будто солнце начинало греть…