Плаха.

Я на плаху, как путник на Гору
Скорбей, восхожу.
Выпил я всё вино из судьбы моей бурной
бокала.
Ухожу я от вас, короли и рабы, ухожу,
В этом мире бездушья душа быть душою
устала!
Улыбается враг, торжествуя в бесславьи
слепом,
Исполняют все чинно свои надоевшие
роли.
И палач-великан в капюшоне, с большим
топором,
Предвещает мгновенье последней
физической боли.
Я всего лишь поэт, осудивший вельмож за
грехи,
Показавший всю низость кумиров
фальшиво-высоких,
Разве внове поэту умирать за живые
стихи
В этой зябкой вселенной сердец
навсегда одиноких?!
Я на плаху иду… Я гляжу на раздолье
небес,
С выси бликов узорье на помост
нежданно упало.
И мне кажется, что мой жестокий и
тёмный конец
Это жизни иной, неизведанно-светлой
начало!