Нет! Не могу я подражать,
Как Лермонтов писать я не умею…
Вы можете меня за это наказать,
Сожгите этот лист, я вам мешать не
смею…
Я не могу писать как Он,
Я не такой, у нас различны души.
Как можно сравнивать Его, воссевшего
на трон
И меня, простого, лежащего на суше.
Не пережив того, что Он смог пережить,
Не испытать тех чувств, что Он испытал,
По-моему, никто как Он не сможет
сочинить.
А чем я лучше? Поэтому не стал…
А может я ленивый, не захотел
трудиться?
Ведь можно было сесть, подумать,
написать.
Про что писать не знал, про любовь или
про птицу,
Но приходилось слово нужное, иль рифму
подобрать.
А может меня просто не посетила муза?
Прекрасная Евтерпа сегодня не пришла.
Когда с меня богиня снимает тяжесть
груза,
Я чувствую, что вся грусть-печаль
прошла.
Сейчас я не хандрю, и вроде я старался,
Но подражать не получается никак,
Как ни придумывал я, как ни старался,
Хотя соображаю и вроде не дурак.
Я не поэт, я рифмоплёт,
Всё в будущем, и было мне виденье:
Когда-нибудь мой правнук всё-таки
прочтёт
В какой-то книжице моё стихотворенье.
