поэт и Блюститель. Фантазия о 4000 г.

Поэзия в форме помышления, творческого
деяния,
публичного выступления, соучастия и
хранения,
наказуется, как преступление против
общественности.
Преступник, после расследования дела
Блюстителем,
в случае установления факта
преступления, если
не раскается письменно и устно, при
свидетелях в
количестве трёх человек, подвергается
казни через
отсечение головы. Голова должна быть
сожжена,
череп закопан в ущелье отверженных, а
тело утоп-
лено в Болоте Забвения за чертой
Города.
/Из Уголовного справочника 4001 г./
/Зала Святой Прозаистики.Дубовый
стол, два стула.На столе пепельница в
форме головы человека, зелёная папка и
настольная лампа.Зала маленькая, с
одним решатчатым окошком.
На стене, в широкой коричневой
раме, безвкусный пейзаж с елью.За
столом сидит пухлый Блюститель.Он
похож на борова. Одеяние предельно
белое, на голове круглая красная
шапочка /символ солнца/.Два
робота-чиноуважателя вводят
Поэта, худого, босого, в рубашке и штанах
из грубого жёлтого холста, в
наручниках. Блюститель указующим
перстом показывает на место, рядом со
столом.Поэт встаёт у
стола.Чиноуважатели уходят./
Блюститель /строго/:
Вы искушали рифмой нас…
Поэт /беспечно/:
И это был мой звёздный час!
Блюститель:
От возмущенья я дрожу!..
Поэт:
Да, я преступник.Я пишу.
Перелагаю в строчек звон
Идей, эмоций явь и сон.
Блюститель:
У нас на это скорый суд.
Вам быстро голову снесут
И бросят в пламя, чтоб она
В Цепь Возрождений не вошла.
А тело… Тут напрасен ропот!-
В болоте стражники утопят!
И это ваша лишь вина.
Но шансы есть добыть прощенья,
Одно лишь надо, отреченье.
Сейчас! Немедленно! Сполна!
Поэт:
Нам лишь на время жизнь дана.
Порой лишь в гибели спасенье
И лишь за смертью воскресенье!
Не может ритуалов гниль
Свет сделать тьмой и мифом быль.
Блюститель:
Вы не талант, вы не герой!
Вы отщепенец, вы изгой!
Мы вам приют, жизнь, счастье дали,
Но вдруг, гордыней заболев,
Святыню прозы дней презрев,
Против народа вы восстали!
Так на колени! Или сеть
На вас накинут мгла и смерть!
Так отрекитесь! Милосердны
Мы к тем, кто осознал: стихи
Не добродетели — грехи!..
Поэт:
Что белый свет, когда в нём нет
Ни вдохновения, ни света?
И что в миру людском поэт
Без слёз и радостей сонета?!
Что жизнь без жизни, дом из вьюг?
А проза без стихов лишь плуг,-
Проложит борозды, но в них
Ты не найдёшь семян живых!
Блюститель:
Каким тупым быть надо — Боже! —
Чтоб прозы променять полёт
На бред стихов, на рифмы рожи,
На строчек тёмный хоровод,
На лгущих символов пороки,
На ритмов безобрАзный гул;
Чтоб жизни променять уроки
На труд ничтожный, стол и стул!
Упрямства злое бесконечье,
О глупость, глупость человечья!
Хотели вы приблизить дали,
Вот по рукам мы вам и дали!
Века поэзия терзала
Сердца людей и выделяла
Из коллектива Человека
И он с богами речи вёл,
Как будто он богов коллега
И нас добру учить пришёл!
Поэт болтун, природы странность.
Свою он юность, зрелость.старость
На шее общества сидел;
Ему платили, он лишь пел!
Довольно! Есть одна богиня,
Её мы Прозою зовём,
Вот Гомо-Практикус святыня,
Полезная для нас, причём.
И индивидов злого барства
Мы не потерпим! Не болтать!
Служить на Благо Государства
И коллектив свой уважать!
И созидать, что только дОлжно,
Не отклоняться вкривь и вкось —
Ну, неужели это сложно?
И что же?! Словно в горле кость —
Поэты всякие родятся,
Вновь слух тревожит перьев скрип,
Не понимают, не боятся,
Что за паршивый генотип?!
С такими возишься, страдаешь,
Желая зло искоренить,
И сам невольно начинаешь
Вдруг в рифму рифмы все бранить!
Поэт как грипп, им заразиться
Бывает многим так легко!
Но прочь надежды. Вы не птица
И не летать вам высоко!
Поэт:
Мне нужен хаос для гармоний.
Я бы назвал своей судьбой
Лазурный всплеск волны морской,
Живой своею чистой волей;
Под ней глубины плачут мглой,
Вверху смеётся солнце светом.
Пусть сторожат её при этом
Пески и глина — берега.
Мой мир разнообразно сложен,
Я делаю лишь то, что должен,
Но не указка дурака!
Моя природа — мой наставник,
Дорога, суть моя, итог,
Она мой дьявол и мой бог,
А я — всей жизни своей странник!
Так нам недостаёт тепла!
Есть в душах вечный ген добра,
Но вы хотите жизнь стреножить.
Сумев в себе блик уничтожить,
Вы и в других ночь воспитали,
Урезав чувства и права.
Но каплей крошится гора,-
Всегда поэты умирали,
А вот Поэзия жива!
Не купите участье мира
Постройкой храмов и дворцов
И нет живого коллектива
Без Личностей и без Творцов;
Не может норма быть навечно,
Идти дорогою такой,
Знакомой, скучной и конечной —
То самый пошлый путь земной!
Пусть горизонт недосягаем,
В стихах уйду я за него.
Не боги мы, но быть желаем
Богами мира всё равно.
А разве практика способна
Создать из нас души богов?
Лишь Слово вырвет из оков,
Лишь бездна творчества бездонна.
Лишь дух и стих сродни святому!
Впадать ли нам в земную кому?
Не видеть ли небес лица?
И даже в тьмище лихолетья
Не чувствовать ли нам бессмертья
Пред пастью даже и Конца?!
И разве только рифм раздолье
Поэзией мы наречём?
Вся жизнь, взращённая на воле,
Похожа на поэтов дом.
Нет, ложь не стих, не звук фантазий,
Она всегда сродни цепям,
Без выгод и без тёмных связей
Она слаба, забавна нам.
Но взяв обыденность в подмогу,
Отстроиввыгодыгробы,
Она выходит понемногу
На трон страстей, властей, судьбы.
И сразу всё наоборот, —
Стал ночью день, святошей — чёрт!
Рок чепухи, экстаз безличья…
Не лучше сказка ли того,
Что злою болью губит всё
И прославляет рабство бычье,
Что трупы сторожит, как гриф?!
Миф — тоже быль, быль — тоже миф.
Всё в мире спутано в клубок,
Привала нет и путь далёк.
А вы всё разделить хотите,
В коробки нормы разложить
И на коробках начертить:
Сюда — нельзя, туда — ходите,
Здесь грешный стих, здесь правда-проза,
Тут грязь одна, тут свет и роза!
Способность золотая спит
В душе, в степи как сиротинка,
Смысл мира извращён, убит.
Но крепче всех ветров былинка!
Улыбчиво иль очень строго,
Но не прожить в коробках долго.
И грянет снова наконец
Эпоха творческих сердец!
А если нет, то пусть тогда
Мертвец живёт, пусть без следа
Проходит вяло день и час.
Пусть будет этот мир — без нас!
Но я уже свой мир огня
Создал из песен и созвездий,
Я жил уже — средь зол процессий —
Под сводом голубого дня,
В оазисе любви и света…
Казните же теперь поэта!..
Блюститель:
Вы долго тут шуршали мышью.
Неисправимы вы, я вижу!
Ну, что ж, вам высказаться дал.
Нет, не помогут идеал
И пышный слог вам жизнь продлить.
Я не убийца… Да как быть?!
Виновны вы… Как не обидно,
И это слишком очевидно.
Вы молоды… Но как же быть?..
Эй, стража! Взять его! Казнить!..