Протертые страницы ...

Протёртые страницы
одиноких дней…
Уставшие ресницы
в плену косых дождей…
Бесцельно проживая
последние часы,
В ночи скрипач играет
прощальный вальс весны.
Растоптанные чувства
в грязи больших дорог
Валяются… Так пусто
в конце размытых строк…
Убийственно молчанье
невырытых могил,
Унылое звучанье
серебряных кадил…
Моей рукою стёрты
значения границ.
А в небе — крики мёртвых
бескрылых чёрных птиц…