Сижу один, вот, на кресле-кровати...

Сижу один, вот, на кресле-кровати,
Или на каком-нибудь диване-стуле.
А всё-таки, я люблю её… Знаете,
Я принадлежу ей, как пистолету пули.

Телефон-предатель, экран поломанный.
Номер не помню, последнюю цифру забыл.
Хотя нет, вспомнил, но пальцы скованы,
Глаза стеклянные, как у совы.
А что говорить? Про вчерашний вечер?
Ну да, пара слов, а дальше что?
Про то, какие мама покупает свечи?
Или про то, что папа купил себе авто?

Так и сижу, который час один,
Смотрю в потолок, о ней думая.
Наш мир напоминает общество сардин,
В котором люди лишь она да я.
Но я так, жалкий человечек,
Зависящий лишь от неё.
Ловлю я каждый звук её словечек,
Бьётся её сердце, значит, бьётся и моё.

Она — свята, царица мира.
Очаровательна её краса.
Она смеётся – играет лира,
Грустит – тучей стали небеса.
Она – весна зимой холодной,
Огонь в воде и свет во тьме,
Быть чёрствой, грубой, злобной
Она не разрешит сама себе.
Глаза светятся, как звёзды,
Освещая мне судьбы путь.
И верно, никогда не поздно,
Стать, подумать, отдохнуть.

Фигура её – идеал красоты,
Я гляжу постоянно, глаза ломаю.
Улыбка красивее, чем всего мира цветы.
В уста целую её, я её обожаю…
Душа… Такая одна на всю планету.
Она глубока, у неё свои тайны.
И я назову, если открою, комету
Именем её. Она гениальна…

А её имя – волшебное слово…
Мою любовь нельзя ничем измерить,
Пожалуйста, будь счастлива, здорова…
Вера. Верю. Буду верить….