Сознание поэта

Прыгают строчки
глазами следить
за ними;
Мое естество устало бредет под зимним,

Холодным ветром
тонов пастельных,
дел постельных;
И вот устало бредет старый мельник.

Нету у воина права на жалость,
есть зато меч,
чтоб рубить от плеча;
С каждого палача налог на головы.

Упадет слово —
песня спета
в кровь разбив
Сознанье поэта.