Экспромт.

Как это знакомо-отчаянно бегут
строчки.
А мысли, мысли не желают складываться в
предложения.
А внутри, в глубине… лишь серые комочки
От всепоглощающего мрачного безделия.

Жизнь-игра.Улыбки, встречи-лишь глухие
точки.
Лишь лицемерной маски комбинаторные
повторения.
И через раз перешёптываются друг с
другом ночки,
Удивляясь людскому самоизъявлению.

Кто пьет… Кто курит… Кто сидит…
Кто как… Лишь только время не молчит.
И снова я борюсь с уведомлением:
Что нам грозит… как будущему
поколению?